Visto prévio…

Fonte da imagem:https://tvi.iol.pt/noticias/inteligencia-artificial/tdc/tribunal-de-contas-utiliza-ia-para-avaliar-risco-e-melhorar-contratacao-publica/20250203/67a0a4eed34e3f0bae99f68e

 

 

Portugal entrou há umas décadas numa espiral de bandalheira, da qual, suspeito que não exista retorno, a comprova-lo está a legislação recentemente alterada e aprovada, pelos partidos do costume, aqueles que há 50 anos repartem a parte de leão da teta do Estado, PS e PSD, apesar de o PS, como de costume, quando está na oposição, fazer o papel de “virgem ofendida”, deixando passar a legislação, mas pedindo que a legislação seja discutida na especialidade.

Mas afinal o que é o tal “visto prévio”? O visto prévio¹ é o acto de permnitir um contrato, após o mesmo ter sido analisado no âmbito do processo de fiscalização prévia pelo Tribunal de Contas. De acordo com a Lei de Organização e Processo do Tribunal de Contas, cabe a esse tribunal especial fiscalizar com a devida antecipação a legalidade e cabimento orçamental os actos e contratos de qualquer natureza que sejam geradores de despesa ou representativos de quaisquer encargos e responsabilidades, diretos ou indiretos, para as entidades públicas, no decurso desta fiscalização, o Tribunal de Contas identifica desconformidades dos actos praticados com a legislação e o regime financeiro em vigor, que têm dado origem a correções de procedimentos por parte das entidades fiscalizadas, ainda durante a instrução dos processos, a recomendações formuladas pelo Tribunal, bem como a recusas de visto.

Na anterior legislação ficavam dispensados de fiscalização prévia alguns contratos abaixo dos 750 mil euros, sem IVA, sendo o limite de 950 mil euros quando o valor global dos actos e contratos que estejam ou aparentem estar relacionados entre si. Basicamente o visto prévio encerra em si o objetivo de verificar se os actos, contratos ou outros instrumentos geradores de despesa ou representativos de responsabilidades financeiras diretas ou indiretas estão conformes às leis em vigor e se os respetivos encargos têm cabimento em verba orçamental própria, bem como verificar, que todos os actos enumerados anteriormente observam os limites do endividamento e as respetivas finalidades, estabelecidas pela Assembleia da República, por palavras mais simples, impor algum limite à bandalheira desregrada que reina, claro que na prática, isto como muito bem temos visto cai em saco roto, porque a montante exceptuando esta fiscalização pouca ou nenhuma fiscalização digna desse nome existe, daí o regabofe.

A actual legislação irá desonerar a necessidade de visto para contratos até 10 milhões, está pois visto o que vai acontecer, o agente imobiliário que faz de conta que é Primeiro-ministro, propicia desse modo um ainda maior “fartar vilanagem”, pois se com o visto prévio, isto é o que é, imaginem o que será doravante, mais do mesmo, dirão vossas excelências, mas pior, agradeçam aos partidos que há 50 anos disputam a trafulhice politiqueira, agradeçam ao PSD e ao PS, por mais uma grandiosa machada na Democracia, na ética e na decência.

Um abraço, deste vosso amigo

Barão da Tróia

¹https://www.tcontas.pt/pt-pt/Jurisprudencia/FixacaoJurisprudencia/ProcessosFiscalizacaoPrevia/Pages/sintese-fisc-prev.aspx

Quando os porcos triunfam

 

Fonte da imagem:https://www.bertrand.pt/livro/o-triunfo-dos-porcos-george-orwell/24575768

 

 

 

Era uma vez, no tempo em que os animais falavam, não que hoje não continuem a falar, ele há vezes é que não os percebemos, uma família de porcos, que viviam numa casinha numa rua normal, não numa pocilga, mas podem argumentar que se calhar a maneira como eles tratavam a casa fazia da mesma uma verdadeira pocilga, ainda assim prosseguindo, ora naquele tempo em que como já se disse os animais falavam, os porcos, que parece que não são todos iguais, dizem, e eu acredito, viviam felizes.

Eram um nadita avessos ao trabalho, preferiam receber o RPI, o famoso Rendimento Porcino de Inclusão, um montante que El-rei Leão, dispensava aqueles animais que tinham menos possibilidades, os porquinhos estavam habituados àquela teta, de quando em vez tinham de ao IFP, o Instituição de Formação Porcina, onde faziam de conta que aprendiam qualquer coisa para se “integrarem”, diziam as Corujas que eram os pássaros mais sábios, alcandoradas nos seus poleiros viviam destas coisas dos institutos e assim, mas meus senhores, os porcos são muito especiais, uma espécie única, tem-se em muito alta conta, dizem que são diferentes, enfim, no tempo das fadas era assim que as coisas se passavam.

Um dia veio à cidade um pequeno rato do campo assustadiço, estava só de passagem, escolheu aquela rua, onde aquela família de porcos vivia, viera para passar uns dias, depois seguiria viagem, mal sabia ele, os porcos, faziam festarolas até altas horas, grunhiam alto como se fosse dia, sem querer sequer saber dos outros animais que pela manhã tinham de ir trabalhar, coisa que os porcos não faziam, era um fartote, para além disso nos tempos livres brigavam uns com os outros, quase sempre a desoras já depois de estarem bem bebidos, volta e meia lá vinha a roda dos guardas d’el Rei, o resultado era sempre o mesmo, grunhiam que se fartavam, tinham um linguarejar de carroceiro, proferiam os piores dos impropérios, ameaçavam tudo e todos, entretanto lá acalmavam, durante o dia, como estavam a dormir não se dava por eles, o pobre do rato do campo estava apavorado.

As coisas que via, ao pobre rato chocavam-no, uma casa onde se juntavam 20 ou 30 porcos, onde ninguém fazia coisa nenhuma, excepto, o tráfico de bolota que naqueles tempos dava muito dinheiro, que coisa aquela, como podiam aqueles porcos agir daquela maneira, seriam todos os porcos assim ou eram só aqueles? O pequeno rato do campo ficara mesmo transtornado, ao Diabo aquela pocilga, ao Demo aqueles porcos, sairia dali o mais depressa possível, não queria nada com porcos, animais avessos a viver em sociedade, animais racistas que desprezavam todos os outros animais, eram uma vara de arrogantes e malvados.

E assim foi, uma manhã fria, o ratinho aproveitou que ninguém estava a ver e fez-se à estrada, jamais voltaria a cair na esparrela de ir viver para onde houvessem porcos, animais sem regras, sem tino nenhum, malcriados e indolentes. Era assim nos tempos em que os animais falavam, hoje caro leitor espero que esteja tudo diferente, incluindo os porcos, cuido até que já não existam, não sei se todos os porcos são assim, mas aqueles eram, e é apenas desses que posso falar – escreveu o ratinho do campo no seu diário, onde cuidadosamente tinha apontado tudo, para memória futura, as horas das festarolas, aquele porco convidado que insistia em vir fazer as necessidades ao terreiro perto da casa, ao invés de fazer em casa, o barulho noturno, as bebedeiras, a música em altos berros às horas de sono dos outros animais, tudo estava registado no seu diário, um livrinho de capa azul, que guardava ciosamente, para mostrar aos outros ratitos como triunfam os porcos.

P.S. – Caro leitor, espero que tenha gostado deste conto do tempo em que os animais falavam, é apenas ficção, felizmente no Portugal em que vivemos não temos “porcos” como estes, espero que nunca tenham de passar por algo como aquilo que o pobre ratito do campo teve de passar, termino com aquela bela frase do extraordinariamente actual livro de George Orwell, “O triunfo dos porcos”¹.

« Todos os animais são iguais, mas alguns animais são mais iguais que outros»

Um abraço, deste vosso amigo

Barão da Tróia

¹https://www.bertrand.pt/livro/o-triunfo-dos-porcos-george-orwell/24575768

País está melhor

 

 Fonte da imagem: https://www.sabado.pt/portugal/detalhe/luis-montenegro-defende-que-reforma-laboral-e-fundamental-para-salarios-dignos

 

  

O senhor Montenegro, vocês conhecem-no com certeza, aquele rapaz que é agente imobiliário, que faz de conta que é Primeiro-ministro desta gaiola de malucas a que chamam Portugal, um rapaz com tanto carismo como um queijo flamengo deixado ao Sol de Verrão, ora foi esse senhor que declarou recentemente durante a cerimónia que assinalou os dois anos da sua tomada de posse, enquanto faz de conta que é Primeiro-ministro,
talvez galvanizado pelo ambiente luxuriante do jardim da residência oficial em São Bento, que,“hoje o país está melhor e os portugueses também”.¹

Ó senhor Montenegro, deixe-me perguntar-lhe, o senhor vive em que país? Seguramente não será no mesmo em que eu vivo, porque o país onde eu vivo, Portugal, não está melhor, nada mesmo, e os portugueses, isto é, a grande maioria não está mesmo nada melhor, bem antes pelo contrário. Eu percebo que o senhor Montenegro tem de fazer de conta, como os anteriores primeiro-ministros fizeram, todos disseram as mesmas barbaridades e falácias, no entanto no momento em que vivemos, e está bem à vista de quem queira ver, Portugal, pelo menos o Portugal em que eu vivo, está à beira de caos.

Entre turistada e emigralhada, o país soçobra alegremente, as instituições, dimensionadas para uma realidade estão assoberbadas, olhe-se para a Saúde, um caos sem fim à vista, olhe-se para a Educação, entre gente que não fala uma palavra em português, crianças com problemáticas de toda a ordem que “fugidas” do país de origem onde não há resposta aportam aqui entupindo completamente aquilo que já era uma triste realidade, falo do ensino especial e das necessidades especiais, mas isto ninguém fala nem discute, somos um país de cariz humanista, enquanto isso tal como a banda do Titanic continuamos a tocar enquanto paulatinamente o navio afunda.

Nos aeroportos é o caos, nos serviços de controlo de passageiros, outro caos, os serviços de emigração uma barafunda incomensurável. A Justiça é uma bandalheira pegada, tribunais a cair de podres, falta de recursos e meios, num estado de barafunda nunca visto. Quanto ao resto é o que se vê, um poveco torpe e cada vez mais abandalhado, o que aqui aporta também não ajuda, trazem hábitos ainda piores do que os que já cá estavam, tudo junto temos uma bela de uma salada russa de mediocridade e bandalheira total.

Dos portugueses que estão melhor como diz o senhor Montenegro, só vejo os do costume, a elite trapaceira politiqueira mais os seus cães de fila e no outro extremo da escala a elite parasita subsídio dependente, uns e outros singram e medram mercê da cáfila de quase escravos que se arrastam um mês inteiro, em empregos com salários miseráveis onde para ganhar dez tostões de mel coado se têm de andar 10 ou mais horas a labutar para depois ter o suficiente para pagar contas e engordar os traseiros das elites.

Portanto meu caro senhor Montenegro, findo como comecei, a perguntar-lhe, em que país vive o senhor? Certamente não será Portugal, pelo menos não o Portugal de quem trabalha, o senhor vive com toda a certeza no Portugal, dos bandalhos, dos arruaceiros tabardilhas, dos falcatos energúmenos mais dos parasitas sociais que tudo tem à borla e ainda se queixam. Senhor Montenegro, afinal em que país vive o senhor?

Um abraço, deste vosso amigo

Barão da Tróia

  

¹https://cnnportugal.iol.pt/governo/primeiro-ministro/montenegro-admite-os-ultimos-dois-anos-foram-intensos-mas-garante-que-hoje-o-pais-esta-melhor-e-os-portugueses-tambem/20260402/69ce8970d34edcee7c629b5f

“País é muito bom no improviso”1

 

Fonte da imagem:https://www.mapsofindia.com/world-map/portugal/ 

 

  

Foi, Sua Excelência o senhor Presidente da República, que proferiu a frase que faz o título do artiguelho que hoje vos trago. Curiosa avaliação e atempada também, o caro Presidente demorou apenas uns 40 anos a chegar a esta conclusão, que é o tempo mais ou menos que Sua Excelência o senhor Presidente da República, anda embrenhado com maior e ou menor empenho e notoriedade nos meandros da politiquice, conheci-o pessoalmente, ainda que vagamente, quando Sua Excelência o senhor Presidente da República era ainda apenas Presidente da Juventude Socialista.

Tudo neste país parece ser feito de improviso, “percepções” dizem os habituais sacudidores da água do capote, os mor desresponsabilizadores de todo um povo, que há décadas plantam impunidade, o menino partiu a janela, tadinho é novo e aquele vidro estava mesmo a pedi-las. O “jovem”, agrediu o velho, tadinho, aquele velho trôpego estava mesmo a pedi-las, o “jovem” precisa de uma segunda oportunidade, até porque convenhamos como somos um país de velhos o “jovem” terá não só uma segunda, mas também uma terceira, quarta ou quinta oportunidades de massacrar mais uns quantos velhos e velhas, dado que essa peste grisalha, como um qualquer imbecil se lhes referiu, não aproveitam a ninguém, ora essa, tadinho do “jovem”.

Vamos improvisando, somos bons nisso, é verdade, o pior é que depois não há coerência, não há ligação de umas coisas com as outras e quando calha a coisa dar mesmo para o torto, é vê-los a rabear, o edifício aparentemente inexpugnável e seguro caí como um castelo de cartas soprado por ligeira brisa, é o infortúnio, clamam uns, outros da sina se queixam ou do fado, mas passada a tempestade, lá volta a “improvisança”, vimos isso acontecer umas vezes nestes últimos anos, na queda da Ponte de Entre os Rios, nos incêndios de Pedrogão e nos outros seguintes, no apagão, nas tempestades mais recentes mais no que se queira, quando a porca torce o rabo, parecemos baratas tontas, a coisa no papel, parece sumpimpa, ele são chefes e doutores, polvilhado com coronéis e majores, mais autoridades disto daquilo e daqueloutro, muitos carros a gastar combustível, muita rapaziada com boinas enfiadas na caximónia, alguns, muitos, parece que tem um rato morto em cima da cabeça, muitos coletes de cores berrantes, mas tudo espremido, é só improviso, é a carolice que vai compondo o ramalhete, mas infelizmente isso só por si não chega.

Pior, os governos procedem igual, improvisam, vão reagindo, a uma medida pateta sucede-se outra ainda pior, a uma legislação cretina vem outra ainda pior, improvisam na saúde, na faz de conta da justiça e na comédia da educação, somos de facto muitos bons a improvisar, e tão bons somos que improvisámos um país, Portugal até pode parecer que é um país, mas não é, somos um improviso, um arremedo atamancado daquilo que poderia ser um país, ah e quando dá para o torto, nada como enfiar um ar compungido aparecer nos ecrãs, numa daquelas conferências que passam nos canais todos, declarando que assumimos os erros e já pedimos a demissão, pronto tá feito, passamos ao tacho seguinte para improvisar sobre outro assunto e siga o baile. Vá desmintam-me!

Quase tudo em Portugal, quando exposto a situações extremas padece de um atroz amadorismo, lá está, improvisamos. Já a impunidade, a desresponsabilização e a perpetuação de hábitos de parasitismo social e mediocridade são levados com muita seriedade e superior planeamento, somos bons a improvisar e somos óptimos a perpetuar a estupidez, o laxismo e a bandalheira, nesses campos estamos ao nível do melhor que se faz lá fora, isso claro está sem colocar em causa tudo o que temos de bom, o pastel de nata, a sardinha assada, a sopa da pedra, as migas e assim só por exemplo e não enfadar a audiência.

E é isto meus caros, Portugal é um faz-de-conta, uma ilha da fantasia, algures entre o improviso e o provisório, quase sempre mais para o definitivo, é a terra do regabofe e da bandalheira, da impunidade e do desculpar dos prevaricadores mais dos bandalhos, Portugal é um Estado falhado, uma cloaca de mediocridade, haverá sítios piores? Claro que sim, mas este poderia ser muito, mas mesmo muito melhor, não fora esta sina, de sermos tão bons a improvisar, e tão bons somos que até improvisámos um país.

Um abraço, deste vosso amigo

Barão da Tróia

¹https://www.publico.pt/2026/04/07/politica/noticia/pais-bom-improviso-seguro-quer-planeamento-organizacao-2170436#

 

 

La Fiesta1

 

 

   

Este passado Domingo, houve toiros, o povo foi à praça garantir um pouco de “circensis” para as suas vidas, já que o “panem” está cada vez mais caro. Agradeçamos ao antigo romano Juvenal², que vivo fosse teria seguramente estado por aqui no Domingo, regozijando-se por este estranho e bárbaro povaréu manter vivas algumas destas tradições da antiga Roma.

As corridas de toiros, evocam essa barbárie do circo romano, não me julguem contra as ditas, mas também não me julguem a favor, sou ribatejano é verdade, coisa que já não mais existe, esse Mundo feneceu há muito, no entanto, actualmente esse tipo de eventos diz-me pouco, o mundo dos toiros acho-o uma chatice, gosto dos rapazes da jaqueta e das suas façanhas, não aprecio nada toureio a pé e chateia-me o toureio a cavalo, dito isto, não estou aqui nem para condenar nem para endeusar a coisa, estou apenas para me divertir a escrever, deixo a luta dos radicais do contra, versus os radicais do a favor, para gente bem mais capaz do que eu.

As corridas de toiros, não se explicam, sentem-se, são uma coisa visceral e cultural, daí as extremadas posições que frequentemente causam. Pessoalmente tenho outra abordagem o que me interessa não é ver a corrida, aliás não entro numa praça para ver tal tipo de evento há décadas, o que me interessa é fauna.

Cá fora ia quente a tarde, faltavam ainda bem umas duas horas para as cinco da tarde, hora marcada para o início da tarde taurina, quando soarem os acordes que darão início às bodas de sangue que se lhe seguirão, encostei-me ao fundo do balcão do bar que costumo frequentar, um sítio bem catita, onde me sinto bem, local que frequento, com maior e ou menor frequência, talvez há mais de trinta anos, nestes dias de corrida, um grande balcão é colocado cá fora, para aproveitar os sequiosos aficionados.

Bem cedo se viam as senhoras e os senhores de almofada por debaixo do braço, para mais comodamente alaparem o traseiro no frio cimento das bancadas da praça, vou observando, a fauna taurina enxameia por ali, ganaderos, toreros e outros bonecos, aqui ao meu lado por exemplo está um bando de “bernardos marias e constanças”, aquilo a que na gíria se chama “agrobetos”, com um “dress code” a condizer, tratam-se todos por você, jogam todos ténis e assim, adoram cavalos e toiros, e festas na Golegã, cumprimentam-se apenas com um beijo, elas parecem todas sofrer de problemas de amígdalas dado que tem sempre vozes roucas, ou será do bagaço bebido às escondidas, não sei, mas é divertido – obrigado tio – ouve-se, - Francisca venha cá – atira a mamã agrobeta a uma fedelha agrobeta com ar irritante que se divertia a tentar desancar o poste de metal que segurava o chapéu de Sol, eles com ares mais de “agro labregos”, riem bebem gins e imperiais, ai que divertido os toiros, sempre se está com o povo.

Ali mais à frente, um grupo de rapaziada campónia, já de idade, botins de cabedal, boina na cabeça que quando não o inclemente disco solar queimar-lhes-á a careca, grandes partilhas, homens do antigo e desaparecido Ribatejo, bebem imperiais e trincam bifanas acabadas de fazer, asseguram o “panem” antes de irem ao “circenses”, e que boas são essas bifanas, vão por mim que de quando em vez as provo, se acaso calhar passem por lá e provem-nas.

Mais adiante um casal que regurgita “afición”, caminham quase pairando, chapéus à espanhola, ele com calça de cós subido ela de xaile e saia discreta justa, bem torneada a senhora, lá seguem, escondem-se atrás dos óculos escuros, na realidade abominam esta ralé mas este dia é especial, mais lá ao fundo, um grupo de rapaziada local, bebem com visível agrado, é do calor diz um, são aficionados, gostam dos toiros, mas gostam mais de cerveja, e do jantar bem regado que quase sempre fazem depois das corridas, esse é o verdadeiro fito.

Aos toiros vem mais para ser vistos do que para ver, elas mais eles, eles de peito inchado a caminhar lentamente outros coitados por causa da idade já só arrastam os pés, elas mais ou menos produzidas com mais ou menos maquilhagem, as corridas de toiros são uma, mais uma, feira de vaidades, olé, siga que o cornetim já sopra “às armas”, largam tudo, esvaziasse o grande balcão, bem como a maioria das mesas protegidas sob grandes chapéus que garantem a salvífica sombra redentora, hão de voltar, assim que o evento encerre, sequiosos, sedentos de mais “fiesta”.

Do lado de fora sentados nas mesas e encostados ao balcão, como eu, ficam poucos, uns não gostam daquilo, outros até odeiam mas não o confessam, outros ainda estão nas tintas gostam é de cerveja. Pessoalmente, o que mais gosto é de observar esta fauna, os agro betos labregos, mais os outros, os fanfarrões, os beberrões, as damas e os cavalheiros distintos mais os vagabundos, disputam-se olhares e atenções, mostram-se as roupas e as joias evocam-se viagens, cativam-se olhos com decotes arrojados e ou calças justas, escondem-se almas tristes sob a estúrdia de músicas sevilhanas e acordes de pasodobles, - olé, viva a festa - grita um já toldado pelos maus conselhos de Baco, esse igualmente malandro deus dos velhos romanos.

Que bela tarde de toiros eu tive sem sequer de lá sair, dessa arena regada a vermelho, sem sequer precisar de bilhete, fica-me barata a festa, divirto-me muito mais, rio-me a bandeiras despregadas, vou mais contente e descontraído quando o Sol começa a sair do firmamento, outro dia voltarei, para ver a fiesta.

Um abraço, deste vosso amigo

Barão da Tróia

¹https://www.bertrand.pt/livro/fiesta-ernest-hemingway/15327886

²https://www.paxprofundis.org/livros/juvenal/juvenal.htm

Um presente.

 

  

 

Uma tarde quente, daquelas em que quase não se sente sequer uma brisa, igualmente quente, bebíamos um café, contávamos umas patranhas, eu fumava um cigarro de enrolar, que preparo com uma maquineta que enrola cigarros, seguramente já viram um desse zingarelhos, nunca me ajeitei para enrolar cigarros à mão e hoje que já só tenho uma, ainda menos habilidade tenho, a minha maquineta está velha, é uma mera caixa de metal com uma fita dentro onde se deposita o tabaco, depois a mortalha já devidamente lambida, fecha-se a caixa e “voilá”, um cigarrito de enrolar.

O amigo que estava comigo, a certa altura, pergunta-me se queria uma dessas maquinetas, que tinha uma, como tinha deixado de fumar, por causa da maleita que o apoquentava, propunha-se a ofertar-me o artefacto, disse-lhe que sim, aceitava o presente com a maior das alegrias, e que se preciso fosse acaso alguma vez ele voltasse aos maus hábitos do fumo, coisa de que pessoalmente me deveria também abster, eu devolver-lhe-ia a dita, sorriu, com aquele grande e franco sorriso que o caracterizava, - eu nunca mais fumo pá – diz-me, soltei uma gargalhada, disse -lhe que bastava ultrapassar aquilo que ora o apoquentava, e daqui a uns tempos estaria em forma novamente, depois seria o costume, um gajo não fuma, mas vai ali a um petisco e acaba a fumar três ou quatro cigarros, interessa é no dia a seguir resistir e não cair em tentação.

- Não, está descansado que eu nunca mais fumo – diz o meu amigo. Voltei a rir-me, olhei para os seus olhos, tinham um brilho diferente do habitual, na altura não liguei a esse pormenor, entretanto, retira da bolsa a dita maquineta estendendo-a na minha direcção, - toma aqui está – diz-me, então andas com isso na bolsa e não fumas, ca grande cromo me saíste, deu-me uma desculpa esfarrapada, também não liguei a esse outro sinal, mas ele era assim, por vezes desconcertante, com um sentido de humor afinado e sarcástico, foi por causa desse tipo de humor que começámos a falar há trinta e muitos anos, era ele um puto, e eu também, acabado de chegar do estrangeiro, onde sempre vivera, onde tinha nascido, numa cultura completamente diferente, vendo-se num repente aqui no meio das planas charnecas da lezíria, sem amigos, pior, o seu domínio do português era titubeante, eu falava um pouco de inglês, devo então ter-lhe parecido um “anjo” caído de oportunidade, que lhe matava um pouco da saudade desse estrangeiro longínquo.

Passaram-se os anos, continuamos amigos, continuamos a falar inglês um com o outro, mais por brincadeira, quando o meu filho nasceu, momento de alegria esfuziante, ele estava lá, foi ele que me aturou o enorme pifo que apanhei nesse dia, esse meu grande amigo, de grande coração e maior bondade.

Nessa tarde quente despedimo-nos, eu tinha de ir trabalhar, as férias de Verão, estavam quase ao virar da esquina, disse-me que ia até Espanha com a família, e foi, ainda a conduzir o seu carro que adorava e do qual cuidava com esmero, era um gajo com uma coragem tremenda, não uma coragem física antes uma coragem moral inabalável como até hoje poucas vezes constatei, não o vi mais, vivo, o seu estado era mais grave do que me fez crer, faleceu.

Aquela maquineta, fora o seu presente de despedida, eu, mais asno que uma bota da tropa velha, não percebera o simbolismo daquele pequeno gesto, o meu amigo, o meu grande e bom amigo, o meu grande e corajoso amigo, despedira-se de mim, sem que eu, asno, tivesse percebido, disse-me adeus com aquele seu grande e luminoso sorriso, este texto é um pouco fazer e encerrar esse luto pela sua morte, nunca a vou usar, aquela maquineta, está guardada, é uma memória, as memórias são para desfrutar, as boas mais que as más, aquela máquina é uma memória, daquele sorriso imenso, adeus amigo, obrigado por teres feito parte da minha vida, um grande abraço.

Um abraço, deste vosso amigo

Barão da Tróia

O regresso

 

Fonte da imagem:https://eu.usatoday.com/story/news/world/2025/06/22/inside-attack-iran-nuclear-facilities/84306234007/

 

  

Caros amigos, peço desculpa por ter estado ausente aqui deste espaço, mas como mudei de funções, tive de me concentrar nas novas exigências, continuo um pouco “à nora” como sói dizer-se, mas felizmente e com zelo a coisa vai. Desculpas apresentadas vamos lá ao que interessa.

Ano novo, guerra nova. Cantavam, em 1969, os Temptations¹ “War, h'uh Yeah! What is it good for?Absolutely nothing”, uma canção com várias versões incluindo a de Bruce Sprinsgteen, escrita em 1969 para a lendária Motown de Berry Gordy.

Nada como uma guerra para dar um impulso ao Mundo, o senhor Trump sabe-lo bem e vai daí que desata a bombardear a escumalha islamita iraniana, e faz muito bem digo eu, que até não gosto de Trump, mas gosto muito menos daquela gentalha dos ayatollahs mais do rebotalho que os sustenta, gentalha manhosa e assassina que há mais de 40 anos patrocina o terrorismo islâmico mundial, para além de assassinarem o seu próprio povo, recordam-se da sentença de morte que essa infeliz gentalha lançou sobre Salman Rushdie.

Por isso lamberem umas bombas agora é apenas a retribuição desses 40 anos, critica-se porém o timming da coisa, mas já sabemos que o senhor Trump é um rapaz pouco ortodoxo, para ser simpático, assim de uma assentada o bom do senhor Trump, abre a famosa caixa dos males do Mundo, malvada Pandora, ao caos europeu causado pela criminosa guerra da Ucrânia patrocinada pelos nazis comunistas de Putin, mais da sua trupe de seguidores, o senhor Trump achou por bem, claro que pressionado pelos sauditas mais os israelitas, criar mais uma distração e arruinar ainda mais um Mundo já podre.

Graças a esta grande quantidade de ineptos intelectuais que ora dominam o Mundo, aliás quase que apostava que daqui a umas centenas de anos se isto a que chamamos planeta ainda existir vão chamar a este século o Século dos Imbecis, tal é a quantidade e qualidade dessa súcia, olha-se para a esquerda ou olhe-se para a direita, é de arrebentar a rir, pouco mais podemos fazer, a corja de tabardilhas, brigalhoiços, falcatagem e sucatagem que domina os lugares de poder pelos esconsos antros de Poder dos 5 continentes.

A ver vamos, no que tudo isto vai desembocar, não esperem porém grandes mudanças e nem coisas boas, a não ser que venha uma grande epidemia que leva uns conservadores 90% da Humanidade, o actual estado deste Terra tem tudo para correr mesmo muito mal.

Entretanto por cá, tomou posse o novo Presidente da República, despedimo-nos do senhor Marcelo, e damos as boas vindas ao senhor Seguro, auguram-se tempos mais sossegados no que tocam às selfies mais aos afectos, o agente imobiliário que faz de conta que é primeiro-ministro vai ter o homem Presidencial à perna, sabem que até começo a ter algum dó do senhor Montenegro, dado que sobre ele anda a pairar o miserável espectro do medíocre Coelho, de braço dado com a múmia do gasolinas de Boliqueime, o bom do Coelho tem vinda aos jornais arrotar postas de pescada, cuidado Montenegro que o companheiro anda a ver se te faz a folha. E assim meus caros segue o mundinho, vão os caros amigos apertando os cordões à bolsa que isto vai ficar ainda mais complicado, entretanto vamos ver o que poderemos bombardear de seguida.

Um abraço, deste vosso amigo

Barão da Tróia